TRISTEZA

Tristeza tiene ocho letras, como necesito, como añoranza, como lagrimas. Tristeza suena rotunda cuando se escapa de los labios; es como tener compungido siempre el corazón, como sentirse mal en cualquier circunstancia. Tristeza es el día entero y la noche, los minutos, las horas que pasan en el mismo mundo tan diferente. Tristeza es oír una canción y evocar, siempre evocar. Es un estado adormecido de los sentidos que te inunda la nariz, el pecho. Es un apretar los costados hasta sentirse sin aire. Y después, nada; un dolor continuo que te clava la “T” inicial, un ejemplo de lo miserable que a veces es el tiempo. Tristeza es hundirse en cualquier suelo pegajoso mientras te rompes por dentro, hablar sin saber a quien por el mero echo de que te escuchen. Tristeza es otra noche vacía al lado de la nube negra que tapa la luna, otro insomnio pasajero que te ahueca la espalda de forma inherente. Tristeza es la consecuencia de sentirse triste, la herida que queda después del olvido. Tristeza soy yo aderezado oscuro en el filo de alfeizar, en el quicio de una puerta, al borde de un mamperlán. Tristeza tiene ocho letras. Como tu nombre y el mio.

MI TIERRA

Cae sobre mi cabeza el recuerdo de las tardes infantiles sumido en la penumbra de una calle de mi tierra. Veo los tilos despojando semillas, los bancos cargados de gentes que descansan su camino. Observo las golondrinas merodeando las terrazas, las gotas cristalinas de la fuente del centro de mi plaza. Que hermosa es mi tierra, que hermosa es mi Granada. Pero como todas las ciudades bellas encierra un letal secreto, un desalentador fondo de tristeza. Mi plaza de la Trinidad, de los lobos donde nací. Mi calle Fabrica Vieja, mi Duquesa. Camino mesones adelante, cruzo Alhóndiga con nostalgias, arrastro mi figura por Bib-arranbla. Hace tiempo que ya no soy de mi tierra, de ninguna tierra, hace tiempo que me dan igual las tierras, todas pueden ser buenas aunque sea una quimera. Hoy soy chino, nací en Shon Ching, viví en Beijín. Sobre mi cabeza cae el recuerdo de mis tardes, de todas las tardes, de mi casa, de mi tierra, de mi ciudad; la mas bella.

FUEGO

Fuego son los ojos de mi niña cuando me mira de mañana. Fuego es su sonrisa cuando llego a casa. También es fuego lo que me une a ella, lo que me ata a su carita asiática. Fuego es lo que siento en el pecho por las personas a las que quiero, lo que me enlaza como un hilo invisible a los seres que amo y me aman. Fuego es un ardor continuo que me conduce a una locura dulce sobre la que me vierto; el fragor del empeño que pongo porque nunca se apague el fuego. Fuego es lo que cada día me despierta, lo que me impulsa a seguir en esta batalla estúpida que cada momento esgrimo. Fuego son mis venas empuñando una espada ante quien quiera probar el fuego de mi hierro. Pero sobre todo, el fuego siguen siendo los ojos de mi hija cuando me miran fijamente por la mañana.

LEVEDAD Y SER

Dentro de los cuadros limítrofes que determinan el concepto psicosis aparecen determinados en una mayor o menor destrucción de la parte más noble de la personalidad, el yo, quedando éste a merced de las tendencias más primitivas y motivaciones más elementales que en un principio se tuvo, lo cual constituye el único nexo de unión que le une a la realidad exterior. Como consecuencia de que el sujeto solicita y espera del mundo exterior unas realidades que no obtiene, intenta comprobar en ese mundo sus propios valores y normas que no halla; se produce la ruptura o interferencia de la comunicación enfermo-realidad mundana exterior, con lo que la única vía de supervivencia es el refugio en su introversión, la organización autística, característica de la psicosis. Este tipo de enfermo buscara alivio en la preconducción de sus actos, bien en soledad, bien de forma grupal, a través de la imposición de sus visiones delirantes, posicionándose en un clima hostil y bizarro hacia el mundo exterior y su conexión con la realidad. Se da pues una polarización conductual agresiva que marca sus relaciones con el entorno circundante. Esa introversión según Jung, no es más que una tendencia al autismo, una propensión a dar a los valores subjetivos mayor importancia que a los objetivos.

RECUERDOS

Como una pompa de jabón se refleja la realidad cóncava y distorsionada. Es una imagen liquida e irisada que parece a punto de explotar pero que nunca estalla. Se mueve, gira envuelta en grávidos caminos que siguen la estela del viento, siguen la rotación del aire, la marea de la memoria. En ocasiones da pavor lo vertiginoso de sus volteretas, la rapidez de sus virajes a estribor, su ascendente caída. Luego, ya mas tranquilo, se va volviendo oscuro y lejano. Entonces piensas- ¿se romperá?. Pero no se rompe a no ser que uno quiera que eso pase, y eso, espero, no pasara. Así son los recuerdos, como la pompa de jabón que refleja la realidad cóncava y distorsionada

TIEMPO

Un minuto se puede convertir en un día, una semana, un mes. Sesenta segundos pueden ser causa de desesperación, lo que dura un hola y un adiós, lo que tardo en pensar lo que voy a escribir. Un minuto es el tiempo que se tarda en recorrer el trayecto exacto de una calle enlosada, con arbolitos en los laterales y cortada por una intersección. Es lo que necesito para respirar once veces, lo que empleo en suicidarme a diario. Un minuto es lo que necesito dentro de una maleta para viajar a no se donde, para saltar por mi ventana, para volar desde la azotea.
¿Y tú, que necesitas?

SILENCIO

El silencio también tiene sonidos; tan solo cuestión de poner atención. Es como cuando miras aquella fotografía y adivinas una tristeza vagabunda circundando el papel; o como cuando el sonido de cualquier cosa te transporta a un tiempo que paso y que en ocasiones piensas que fue mejor así, pasado. Es como cuando saboreas el gusto de algo que hacia tiempo no probabas, como cuando abres los ojos una mañana y, sin saber muy bien porque, te sientes triste, o feliz. El silencio del bosque soy yo. El silencio merodea todos los ruidos, todos los cuerpos que pasan como sombras del olvido; pasea de madrugada sobre el insoportable sueño de humo. El silencio invisible soy yo. Como una sombra el silencio recorre los pasillos despoblados de las estancias que evoco, anda sigiloso como un pequeño asesino taimado y peligroso. El silencio retumba en mis tímpanos como los pasos que andas cuando caminas por el sendero de la destrucción, por la vereda del desencanto. El silencio soy yo. Y como una sombra en silencio allí estaré, callado, mudo en la oscuridad con mis ojos aniquiladores, acechante a la duda, violento e impasible a los errores. El silencio soy yo; yo soy el silencio.