IL VENTO

HUIDA

Hay tantos que me hacen tanto daño, que ya no siento apenas dolor. Hay tantos que tengo enterrados, que la tierra parece preñada de muertos; y otros postreros difuntos para enterrar mañana. He calculado las bajas, y son tan numerosas…
Hay tantos que no cesan de buscarme para amputarme de este mundo, que ando oculto entre las sombras de esos que me buscan.
Es tan triste comprobar que fácil es matar por matar, que no paro de llorar a cualquier hora, en cualquier momento. Es tan fácil estar triste, dolido, enterrado.
He dejado que el mundo me aniquile, que me use como sparring para golpes, que mi cabeza sea solo un artefacto para calcular huidas; y es tan triste huir siempre.

MELANCOLIA

La melancolía es como un pequeño organismo que se instala en el lado derecho del pulmón. Una sensación incomoda que te acompaña durante todo el día. Nada tiene que ver con la tristeza, ni la añoranza. No es un deseo que se quiera poseer. A veces tiene algo de razón, otras sin embargo no es más que una molestia difícil de curar. Melancolía es un paseo vespertino entre las brumas de lo que aun no ha ocurrido, la necesidad de que el tiempo pase a la mayor velocidad posible; es, sin duda, no saber que te ocurre. Un rostro, un olor, una tarde perdida en el recuerdo. Es lo que sentimos sin notar, lo que aprieta empujando al abismo de la necesidad de estar en cualquier sitio, en ningún lado. Un día te regalan una melancolía; la guardas, la tratas como si fuese tuya, la mimas hasta que te va comiendo por dentro, hasta que ya no puedes más y quieres parirla ó arrancártela de cuajo, pero ya no puedes, se ha instalado en el lado derecho de tu pulmón. El tiempo va pasando como por un alambre de espino, dejando las cicatrices del pasado, la melancolía engorda a cada año, a cada segundo que pasa junto a ti. El quince seré más viejo, en este noviembre que me vio nacer, el quince mi melancolía cumplirá cuarenta y tres.

TRISTEZA

Tristeza tiene ocho letras, como necesito, como añoranza, como lagrimas. Tristeza suena rotunda cuando se escapa de los labios; es como tener compungido siempre el corazón, como sentirse mal en cualquier circunstancia. Tristeza es el día entero y la noche, los minutos, las horas que pasan en el mismo mundo tan diferente. Tristeza es oír una canción y evocar, siempre evocar. Es un estado adormecido de los sentidos que te inunda la nariz, el pecho. Es un apretar los costados hasta sentirse sin aire. Y después, nada; un dolor continuo que te clava la “T” inicial, un ejemplo de lo miserable que a veces es el tiempo. Tristeza es hundirse en cualquier suelo pegajoso mientras te rompes por dentro, hablar sin saber a quien por el mero echo de que te escuchen. Tristeza es otra noche vacía al lado de la nube negra que tapa la luna, otro insomnio pasajero que te ahueca la espalda de forma inherente. Tristeza es la consecuencia de sentirse triste, la herida que queda después del olvido. Tristeza soy yo aderezado oscuro en el filo de alfeizar, en el quicio de una puerta, al borde de un mamperlán. Tristeza tiene ocho letras. Como tu nombre y el mio.

MI TIERRA

Cae sobre mi cabeza el recuerdo de las tardes infantiles sumido en la penumbra de una calle de mi tierra. Veo los tilos despojando semillas, los bancos cargados de gentes que descansan su camino. Observo las golondrinas merodeando las terrazas, las gotas cristalinas de la fuente del centro de mi plaza. Que hermosa es mi tierra, que hermosa es mi Granada. Pero como todas las ciudades bellas encierra un letal secreto, un desalentador fondo de tristeza. Mi plaza de la Trinidad, de los lobos donde nací. Mi calle Fabrica Vieja, mi Duquesa. Camino mesones adelante, cruzo Alhóndiga con nostalgias, arrastro mi figura por Bib-arranbla. Hace tiempo que ya no soy de mi tierra, de ninguna tierra, hace tiempo que me dan igual las tierras, todas pueden ser buenas aunque sea una quimera. Hoy soy chino, nací en Shon Ching, viví en Beijín. Sobre mi cabeza cae el recuerdo de mis tardes, de todas las tardes, de mi casa, de mi tierra, de mi ciudad; la mas bella.

FUEGO

Fuego son los ojos de mi niña cuando me mira de mañana. Fuego es su sonrisa cuando llego a casa. También es fuego lo que me une a ella, lo que me ata a su carita asiática. Fuego es lo que siento en el pecho por las personas a las que quiero, lo que me enlaza como un hilo invisible a los seres que amo y me aman. Fuego es un ardor continuo que me conduce a una locura dulce sobre la que me vierto; el fragor del empeño que pongo porque nunca se apague el fuego. Fuego es lo que cada día me despierta, lo que me impulsa a seguir en esta batalla estúpida que cada momento esgrimo. Fuego son mis venas empuñando una espada ante quien quiera probar el fuego de mi hierro. Pero sobre todo, el fuego siguen siendo los ojos de mi hija cuando me miran fijamente por la mañana.

LEVEDAD Y SER

Dentro de los cuadros limítrofes que determinan el concepto psicosis aparecen determinados en una mayor o menor destrucción de la parte más noble de la personalidad, el yo, quedando éste a merced de las tendencias más primitivas y motivaciones más elementales que en un principio se tuvo, lo cual constituye el único nexo de unión que le une a la realidad exterior. Como consecuencia de que el sujeto solicita y espera del mundo exterior unas realidades que no obtiene, intenta comprobar en ese mundo sus propios valores y normas que no halla; se produce la ruptura o interferencia de la comunicación enfermo-realidad mundana exterior, con lo que la única vía de supervivencia es el refugio en su introversión, la organización autística, característica de la psicosis. Este tipo de enfermo buscara alivio en la preconducción de sus actos, bien en soledad, bien de forma grupal, a través de la imposición de sus visiones delirantes, posicionándose en un clima hostil y bizarro hacia el mundo exterior y su conexión con la realidad. Se da pues una polarización conductual agresiva que marca sus relaciones con el entorno circundante. Esa introversión según Jung, no es más que una tendencia al autismo, una propensión a dar a los valores subjetivos mayor importancia que a los objetivos.